Cuando te hartes de amores baratos, me llamas y si quieres también puedo ser tu trapecio y tu red, tu adiós y tu ven, tu manta y tu frío, tu resaca, tu lunes, tu hastío

Hoy es un día para leer a Rimbaud, pensar en Nietzsche y masturbarse con Bukowski. Bañarse en decepción y echarse sal en las heridas. Ahogarse en silencios inútiles a la vez respiras lo amargo de la poesía y de fondo tus vecinos hacen el amor desesperados. Porque hoy ni la madrugada inspira. No hay nada más patético que mirar una hoja en blanco, mientras la vida te pasa la factura y el alcohol te aguijonea el hígado. O tal vez sí, y es envidiar la inspiración ajena. Pero debo de ser muy tonta para creerme todo esto. En realidad solo escribo historias que nunca me agradan, tratando de hacer poemas que nunca cuadran y pensando en qué momento empeñé mi alma.

Sin duda no hay nada mas miserable que sentir autocompasión, pero sabes que siempre he sido la reina de las melodramas. Y cuidar de las estrellas puede ser un buen castigo.