Son las tres de la mañana, el tic tac de los ronquid gos del de la habitación de al lado me matan.
Quiero contar el tiempo a caladas, y que la última sea tu nombre encriptado en baladas.
Mejor balas.
Directas, concisas y sumisas entran en el cráneo de algún niño muerto en el arcén de los sentimientos.
Quizás sea mejor desaparecer.
y quizás ese tiempo desaparecida te de tregua, pero ambas sabemos que tendrás que volver a aparecer, porque una no puede esconderse de la vida, pero mucho menos de una misma...
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